Os tapetes envelheciam
pisados por outros pés.
Do cassino subiam músicas
e até o rumor das fichas.
Nas cortinas, de madrugada
a brisa pousava. Doce.
A vida jogada fora
voltava pelas janelas.
Meu pai, meu avô, Alberto...
Todos os mortos presentes.
Já não acendem a luz
com suas mãos entrevadas.
Fumar ou beber: proibido.
Os mortos olham e calam-se.
O retrato descoloria-se,
era superfície neutra.
As dívidas amontoavam-se.
A chuva caiu vinte anos.
Surgiram costumes loucos
e mesmo outros sentimentos.
- Que século, meu Deus! diziam os ratos.
E começavam a roer o edifício.
Drummond
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